При прочтении этой книги меня не покидало ощущение, что у меня высокая температура, и я пичкаю себя таблетками, от которых не становится лучше. Именно такая она, болезненная, замутнённая. Будто смотришь на огромную мозаику, но видишь лишь фрагменты. И кажется, что, стоит только перевести взгляд на другую её часть, и картина станет ясной. Однако начиная изучать новый кусочек, вдруг понимаешь, что уже совсем забылся тот, предыдущий, что ты так и остался на том же месте.
Герои книги живут именно в такой реальности, которой не то что доверять, даже просто воспринимать её сложно, больно, страшно. Когда мозг обманывает на каждом шагу, когда память - всего лишь рябь на поверхности, главная героиня пытается хоть как-то упорядочить то, что происходит, ведя дневник, который даже не каждый день может прочитать потом. Порой сложно понять и поверить, что всё может быть именно так, как она описывает, но если задуматься, насколько мы зависимы от наших чувств - зрения, слуха, осязания и других - можно почувствовать себя, своё сознание и личность всего лишь беспомощной программой, которая использует то, что ей позволено операционной системой и «железом». Странная аналогия, но более подходящей не пришло на ум.
Сюжет не раскрывает ни одной загаданной книгой загадки. Как возникла болезнь? Почему «Просвет» помогает? Как он связан с возникновением болезни и почему так похож на наркотик? Как в этом замешаны зеркала? Что произойдёт, если собрать все осколки зеркал? Ответов нет. Есть лишь калейдоскоп событий, которые происходили с авторицей дневника, а дальше лишь игра воображения.
Книга мощная, даже три месяца после прочтения спустя она меня не отпускает. Если вам понравилась «Слепота» Сарамаго или «День триффидов» Уиндема, то и этот роман, думаю, оцените по достоинству.
Комментариев нет:
Отправить комментарий